Magníficos los "Cuadernos de presagios". no son presagios, sino certidumbres, de que un enorme poeta está tras su alumbramiento. Versos emocionados para emocionar al lector. Pura poesía del alma. Un abrazo.

Cuaderno de los Presagios
5-.
Yo vengo para hablar
de vientos, de fuegos
y de incendios.
De aguas que corren
entre las piedras.
De tierras áridas y fértiles,
de cielos, nubes
y presagios.

Yo vengo para llamar al amor
por su nombre de mujer.
Vengo a buscar su silueta,
que perdí en el humo
denso de los sueños.

Vengo a detener su carrera,
lo he visto escondido
en rostros y calles desconocidas.

Vengo con el paso firme
de nuestros cansancios
y te aguardo sin celadas.

Cuaderno de los Presagios
4-.
En tu piel:
cálida madrugada,
nacen los días.

En el tono de tu voz:
río azogado,
chocan piedras blancas.

Pero es el color
incierto de tus ojos
desde la distancia
Y la barrera.

El paso menudo
de reina sin corona,
en este país de siervos
y peligros.

Es tu nombre,
que no puedo repetir
para conjurar soledades
y esta gana inmensa
de sentirte cerca,
los detalles que obligan
mis letras apresuradas.

Cuaderno de los Presagios
3-.
Las paredes de mi casa
las pinté con brocha y rodillo
del color de una nube pasajera.

Alumbré con lámparas
los techos y también
cada rincón,
para espantar las sombras
que se niegan a dejarme.

Con móviles de barro
-como hace un indio-
conjuré los fantasmas
que regresan cada tanto
y viajan escondidos en el viento.

Sobre madera virgen
arreglé los libros
en orden simétrico
y sin poder contener
los pensamientos,
ni ordenar las ideas,
Y sin siquiera un plan,
me dispuse a esperarte.

Rodrigo: Espero que estos últimos vientos de invierno sigan soplándote versos, este es muy, pero muy bueno y en tu estilo, no tienes nada que envidiarle a nadie.

Cuaderno de los Presagios
2-.
Repetidas veces te has enunciado:
en los colores de una tarde.
en mis sueños con manantiales,
en el vuelo de una falda.

Apresurado equivoqué el disparo
y me lleve a casa
el trofeo de caza
equivocado.

Retomo el camino,
deshago los pasos lentamente,
regreso lo que no me corresponde.

-Tiro el lastre-.

Preparo el encuentro
y no hay dia que no te piense,
ni noche que no te sueñe.

Yo espero
detras de las puertas cerradas
y sus secretos.

Tu rostro se me escapa
sin un gesto,
que pueda preservar en el recuerdo.

Vuelan tus manos de paloma,
las lluvia de Abril borran tu huella
y ni el humo de tu sombra permanece.

En los encierros voluntarios,
en el rigor de los ayunos
busco adjetivos imposibles,
me reencuentro con el viejo oficio
y aún no apareces.

Todavía eres esperanza
y me toca inventarte en cada paso,
adivinarte detrás de los silencios,
y verte aparecer al final de la palabra.

Una producción última, un escaso momento de inspiración que he conseguido plasmar en versos. Para Rayuela y su permanencia.

UNA TIRADA DE OJOS
(Poema inspirado -pero poco- en el de Mallarmé "Una tirada de dados".)

Una vez más echo mi ojo al azar

Una vez más sale el seis doble

Voraz el hueso retumba sobre el plato de la muerte

Un cuervo planea su negrura sobre las nubes dormidas

Cánticos de arrebol desde las voces de las cándidas coristas

La noche abre sus fauces prodigiosas para devorar falenas

Un piano no es sólo un piano

A veces los pianos viajan sin maletas ni destino

Y a veces cuando el seis doble retumba

una vez más sobre mi plato de estaño y muerte

creo ser un piano viajero sin billete ni valija

¿Soy entonces un simple vaso de agua turbia?

Mi ojo esfera siniestra contiene todo el azar de la noche

Mi ojo es una nube acostada sobre el cielo cárdeno del ocaso

Silbo la vieja canción que habla de amor y de olvido

Mi ojo acordeón del viejo marino sin puerto al que arribar

Cuando tu mano exquisita agita mi ojo

removiendo los azares que contiene

como gesto involuntario o protocolo exigido

un breve paso de garza anuncia tu presencia

... y lloro.

Cuaderno de los Presagios

1-.

Un hombre
va y viene por la vida
disipando entusiasmo
a pesar de los días,
que transcurren
opacos y sin memorias.

El hombre se mantiene en pie
a pesar de la fecha de nacimiento
asentada en acta,
de su cédula y su foto,
de su licencia de conducir,
de su precaria cuenta
sin crédito en el Banco.

Este hombre avanza
a pesar del peso de los amigos,
de sus zapatos gastados,
de los malos recuerdos.

Por encima de esto y de aquello,
a pesar de que respira,
el hombre apenas sobrevive.

Este hombre del que hablo,
espera terco y paciente,
que se cumpla el presagio
de un sueño inconcluso.

Gracias Rodrigo.

No hay nada
de malo,
ni tampoco
pecado,
en aquel acto
de la rima
consumado.

En mi opinión -como acostumbran decir por aquí- el poema es extraordinario, y claro que merece ser nuevamente publicado en esta Rayuela nuestra, es como regresar repitiendo nuestros pasos, como indica el propio juego de la Rayuela.
Cada estrofa en un trazo que dibuja, que perfila al personaje en diferentes planos, para darnos en su extensión total imagenes radiantes.

Reescribir. Releer, nos permite siempre otra perspectiva.

En una oportunidad,un compañero de trabajo, al verme enredado en una comunicación, que requeria ser enviada de inmediato, me dijo: lo perfecto es enemigo de lo bueno.

No niegues tu oficio en busca de la perfección, no nos dejes sin la ilusión de leerte. Un abrazo.

Animado por el solícito estímulo de J.J. recupero viejos poemas para dar algo de vida, vida rancia tal vez, a este querido ámbito de nuestras inquietudes literarias. Hubo un tiempo en el que me atreví con el verso rimado, del que renuncié repetidas veces ante mi propio reconocimiento de su baja calidad. Hoy recupero una de aquellas antiguas poesías para escarmiento de mis viejos pecados.

ABIERTA LA ESPIRAL

Abierta la espiral donde me acojo
íntimo su centro inaccesible
que comparto con músicas y un piojo
terrible deidad de gestación imposible

Volar hacia un infinito
cuyo extremo no se alcanza
centrífuga emoción que es puro grito
y carga mis alas de esperanza

Azul y sobre azul un terror vívido
abandonado por estrellas y faquires
soy nube pura o ángel lívido
desangrado de luces y sentires

Aguardo la noche y sus entrañas
soy centro accidental y periferia
acudo al aquelarre en las montañas
vistiendo solamente mi miseria.

Adoro a la amapola roja diosa
metáfora de heridas y de llamas
carne condensada de la rosa
tenue prólogo a grandes dramas.

Avanzo con mi brújula oscilante
sin norte fijo y sin camino señalado
desierto soy y arduo caminante
sólo por hienas acompañado.

Transito la planicie de cumbres sin montañas
entre el granito adusto y la pizarra quejumbrosa
errabundo sin final quemadas las pestañas
sólo aspiro a ser el sueño de alguna mujer hermosa

Ante mí se yergue el palacio singular
Semíramis me invita tras sus velos
abandono mi cuerpo para entrar
y libar en ella mis consuelos.