Hoy que es jueves, me tomo la libertad de decir en forma más prosaica, lo que Rodrigo pide en los ocasos.

Guarda silencio y entrégame tu boca, y en el ocaso mantenme en la locura del deseo, que en esa boca tuya nacen mis versos.

La débil luz de este pabilo agonizante aún ilumina algún antiguo recuerdo. Unos versos cargados, todavía, de pasión juvenil, algo desesperanzada ya, aquí los dejo, en el búcaro votivo de estos recuelos agónicos. Todavía,estro saguntino, todavía Rayuela alienta.

OCASO
No pronunciarán tus labios
esas eternas palabras,
las inocentes mentiras
que desean los amantes.
No pronunciará tu lengua
lo que tu alma no dice.
Eres sincera. No importa.
De tu boca sólo quiero
el acíbar de tus besos,
besos de falsa pasión,
pero besos sabios.
Y de tu lengua, no palabras,
sí extenuantes caricias
son el deseo de mi cuerpo.
Que recorra lentamente
desde mi sexo a mis labios.
Que sea el plectro hábil
con el que magistralmente tañas,
las cuerdas de mis lamentos.

Gracias Rodrigo por esa imagen, del destino, de la ley de causa y efecto y lo terrible de ser los causantes de nuestras desgracias.

Esta estrofa, maravillosamente construida, lo resume con elegancia. Gracias.

Tuvo la tarde,
en su madrugada,
premonitorias aves
habitando las jarcias
de mi barco,

Papeles traspapelados

35- 06132023

Más allá de este cielo
que conozco de memoria:
sus difuminados ocres,
radiantes grises,
los cien tonos de rosa.

Lejos del Caribe,
-genuina referencia-.

En territorio de nieves,
de borrascas y revueltas,
vive también la muerte
como en todas partes.

Suenan disparos,
huesos quebrados.

En las calles gritos,
banderas, amenazas.

Se repite en octubre
la historia.

Vuelven los ojos del mundo
asombrados a asombrarse.

La guerra asoma, se instala,
se niega a retirarse.

J.J. escribió:
"La ausencia de números
se esconde en el ojo izquierdo,
allí se hizo la noche
un día de ceros."
Puro Huidobro. Me permito esta referencia para aclarar el sentido de mi comentario en el post anterior: J.J. declina formas poéticas más actuales sin perder esa esencia de experiencia humana que caracteriza su poesía. Un abrazo, amigo mío.

¿Hola...? ¿Hay alguien en casa? Está todo tan callado...
Uy, Adolfo, perdona chaval. Te he confundido con el pie de la lámpara... Sigue durmiendo, que yo paso un momento y me voy. Voy a dejar unos antiguos versos para que nuestro querido J.J., no se sienta tan solo y se nos vaya a desanimar.
Pues sí, he estado fuera unos días por asuntos personales y a la vuelta, aquí, en esta maravillosa nada que es la Sierra de Gata, las tormentas habían desactivado las conexiones a internet y me ha sido dificil restablecerlas. Pero, afortunadamente, ya está todo resuelto.
He viajado por la España exterior, exterior a esta zona aislada y privilegiada; y he comprobado la inanidad, la futilidad de gran parte de nuestra sociedad "adulta" y la riqueza que todavía dispone esta España rural donde las mujeres y los hombres siguen siendo personas con esntidad propia. Aunque sea dificil a veces encontrar recursos prácticos, me felicito por poder vivir en esta parte olvidada de la España de los valores.
Os dejo unos versos, antiguos, que enrojecen de envidia ante estos hermosos, ricos versos de J.J., en el que advierto algunos matices nuevos que lo conectan con poéticas actuales.
Mis felicitaciones, J.J. Ignoro tu proyección poética en otros foros; desde luego en nuestro querido GB, o en Mundo Poesía, estarías en lo más alto de la escala. Un abrazo.

LA TARDE

La tarde, aquella tarde
tuvo un triste ocaso,
un amor muerto.
Tuvo la tarde,
en su madrugada,
premonitorias aves
habitando las jarcias
de mi barco,
húmedas aun
por el rocío de tus risas.
Tiritaban al unísono
tus pasos al marchar.
Yo era tu amor en mi puerto,
alterando el orden al inverso.
Había transgredido el hábito
y esperaba mi castigo
que fue tu ausencia y mi olvido.
En la dársena perdida
del ocaso vespertino
maté mi amor-tu amor
con el último rayo de sol.

Un N N

Con premeditadas astucias, con cierto aire de soberbia, con un sin número de sobresaltos asume cada día, cree ser el conductor de su vida, piensa que es él quien decide el rumbo.

La norma de conducta de este desconocido es evadir complicaciones, evitar las trampas que se esconden en las afiladas esquinas, él actúa siempre solo y ejecuta su sencillo acto de sobrevivencia con una justa dosis de sorpresa y violencia. Cada día realiza un juego de peripecias en un paisaje de la ciudad que conoce de memoria, utiliza los callejones en su beneficio y no le teme a las esquinas. Hace mucho aprendió a esquivar trampas, a eludirlas, tiene un peculiar olfato de animal urbano y no cae en provocaciones, ni mide sus actos en la falsa balanza de la injusticia. Sus acciones son el reflejo de sus carencias y él encarna el inevitable resultado de las matemáticas sociales. La única ley que conoce: es la temeraria ley impuesta por el filo de su navaja automática, que empuña con la firmeza de un juez inflexible.

Por principio este hombre no usa billetera, ni guarda fotografías que lo recuerden, ni tiene facturas, ni papeles en los bolsillos, tampoco llaves, su indumentaria es corriente y lo ayuda pasar desapercibido.

No es un hombre, es más bien una sombra sin identidad propia, que se apodera por momentos de nombres ajenos y usurpa sus vidas y se aprovecha del efectivo que consigue en el asalto y exprime hasta secar las tarjetas de crédito recién tomadas para luego desecharlas.

Es todavía temprano, pero esta mañana de fin de mes, muchos han cobrado y deben pagar las deudas acumuladas, es un día iluminado de promesas.
Es su primer recorrido y observa a un sujeto que camina con descuido por la acera de frente, parece perdido. Evalúa los riesgos, sopesa posibilidades y toma su decisión, está convencido que es una apuesta ganada. En cuestión de segundos, con calculada imprudencia sin esperar la luz verde del semáforo cruza la calle. Con la navaja desnuda se le va encima al sujeto, acerca la punta del acero a las costillas y le exige la cartera. La sorpresa, el miedo y la navaja, obligan al inocente transeúnte a cumplir la orden en silencio.

La víctima, sin su cartera y sin saber qué hacer, repite fragmentada la película que acaba de vivir. Intenta asimilar el asombro, ha caído en un vacío, en una nebulosa, el corazón no ha recobrado su ritmo y encerrado en el pecho salta sin compás, descontrolado. Su atacante se pierde entre la gente, a la carrera.

Con la prisa de pasos medidos el desconocido asaltante huye a la carrera y luego camina sobre las calles, un ciudadano más en la mañana. Se detiene en la esquina, esta vez espera su turno frente al semáforo, con el cambio de luz deja la acera y cruza la calle confiado. Un conductor imprudente se pasa la luz, lo atropella y sigue su desenfreno sin detenerse.

Quien hace un momento fue agresor, ahora es agredido, se siente volar por los aires, chocar la cabeza contra el asfalto y por último la oscuridad, el filo de un abismo.

Suena el teléfono. La llamada es del Hospital y le informan que el resultado de los exámenes es positivo y que está embarazada. La felicidad la deja sin aliento, pero antes de que pueda reaccionar, antes de poder compartir esa alegría, el teléfono vuelve a repicar, nuevamente es del hospital, pero esta vez, una voz menos amable, más impersonal, le comunica que su esposo sufrió un accidente grave y debe ir de inmediato para autorizar la operación que requiere con urgencia. Le explican, que el seguro exige su autorización para cubrir los gastos médicos. Se la tragan las sombras, entra en estado de pánico, sabe que es imposible manejar en en esas condiciones y llama un taxi.

La reciben en el hospital y con las estrictas palabras que exige el rigor del protocolo, cumplen con informarle: que un conductor atropelló a su esposo y según lo establecido por el seguro, ella debe firmar la autorización para ser operado de urgencia y salvarle la vida. Le entregan la cartera encontrada en sus pantalones. Ella exige verlo, necesita decirle que va a ser padre, que no puede morirse y dejarla sola con el bebe, finalmente acceden a sus súplicas, la conducen a la sala de cuidados intensivos, y para sorpresa de todos, al ver al hombre en la camilla, ella recobra la calma y les dice:

-Ese hombre no es mi esposo-.

Pasado el susto, descubre que el mundo, sus pensamientos, sus actos, giran ahora en torno al bebe que acaban de anunciarle y que desde ahora, llena de ansiedad, espera su nacimiento. Sueña con tenerlo en sus brazos.

El cuerpo del desconocido, sin nombre y sin atención, deslavazado y roto, pierde la conexión con este mundo, ya no se encuentra amparado en las cláusulas de un seguro, ya no está en la sala de cuidados intensivos y es incorporado a la lista de quienes carecen de identidad, de quienes no tienen nombre, de los N N.

Papeles traspapelados

33- 06072023

La ausencia de números
se esconde en el ojo izquierdo,
allí se hizo la noche
un día de ceros.

Entre estos montes
tus manos no son
apéndice de dulzuras
-nunca lo fueron-
solo tierra fecundada
bajo las uñas.

En los caminos lluvia,
mucha lluvia,
siempre la lluvia
castiga los huesos.

Incesante,
el canto de la canaria
insiste
en el recuerdo
y te obliga
a repetir la frase.

Papeles traspapelados

32- 06062023

La calle espera
con la impaciencia propia
de la enamorada.

Llama a gritos
y yo me presento
para calmar su apremio.

-Afuera-
en la calle,
sin yo saberlo,
ella cruza inocente
y precavida
un paso peatonal.

El destino abre caminos.

Papeles traspapelados

31-06052023

-Arrebatados-
se disparan los relojes.

-Marcan-
acompasados y exactos
el tiempo,
por donde avanzas
a paso lento.

La tarde
se alarma de sirenas.

Los eslabones
de tus caderas,
al ritmo de relojes
enloquecidos,
trazan negativas.