Cómo se nota que es verano y las calores agosteñas obligan a los sufridos rayueleros a buscar un refugio fresquito y acogedor en las umbrías de este local. Con un Adolfo entregado a complacer a sus clientes y smigos, preparando daikiris, mojitos y margaritas a "tutti plen", los visitantes , como pastorcicos de Belén fuera de tiempo, preparan sus ofrendas para deleite de los que llegan y aquí los dejan, sin que se les mueva un pelo.
Hubo un tiempo, casi fuera del tiempo, en que un cierto taller de poesía nos sometía a sus asistentes a realizar extemporáneos ejercicios de versificaciones, digamos, exóticas. Uno de ellos fue el llamado "poema fibonacci", con una métrica basada en una cierta rareza metemática, una serie numérica en la que cada elemento es igual a la suma de los dos anteriores. O algo así. Naturalemente la autora de este retrorcimiento mental fue nuestra inconmensurable compañera Doña Eratalia. En su homenaje y a falta de otro obsequio mejor, aquí os dejo mi ejercicio fibonástico. Chacho, las cosas que he llegado a escribir...

POEMA FIBO
Mi
yo,
alma
trenzada
con roja sangre,
bebida en tus claros ojos,
ojos de loba encelada, ménade fiera,
me naces de ocasos rojos,
torva raigambre,
callada
llama,
yo,
sí

Bueno, aquí llega otra filipina, aletargada por el tórrido calor y por alguna otra cosa que me reservo.

Pero después de leeros con atención y agrado, paso a dejar mi grano (no de pus, sino de arena). Por cierto, nunca hubiera recordado que fue Juan (Fozara) el que bautizó al chiquillo.

Voy a ver qué dejo yo que no os deprima demasiado.
Vale, una tontá, aún inédita, como primicia.

CARRUSEL

Inmersa en la vorágine del verso
las palabras me llegan en tropel,
remolino disperso;
y si no tengo a mano algún papel
para escribir lo que se me ha ocurrido
tan deprisa se van como han venido,
mezcladas en un loco carrusel.

Como los caballitos de la feria,
gira la inspiración:
Imagino la estrofa terminada,
no me puedo creer tanta fortuna...
y me embarga la histeria
si por cualquier razón
al quererla plasmar, ya está olvidada
y nada queda escrito,
a causa de una amnesia inoportuna,
tras el derroche de imaginación.

El poema emergente
que pudo ser lo más, lo nunca visto,
se pierde entre la gente,
y de mi afán desisto;
tarde o temprano ya vendrá el siguiente.
..............................................

Abrazos para todos.

Gracias, querido amigo. Rayuela se mantiene activa, pero, con la falta de JJ, somos como los Últimos de Filipinas. Un gran abrazo.

Mi querido Gregorio: qué inesperada alegría leer este filosófico poema tuyo. Realmente Rayuela tiene esa inmensa suerte, o tal vez privilegiado destino, de revivir en sus momentos más decaídos con la aparición y el aporte de alguno de sus pertinaces numantinos. Gracias, querido amigo, y que los dioses sigan habitandonos a través de tu presencia.
Como estoy en plena crisis creativa, reviso y recupero antiguos poemas de hace más de diez años. Y más.
En respuesta al tuyo dejo aquí uno de ellos:

NUEVO MAÑANA

Ya es tiempo de regresar a la nada.
Tras largo viaje, cansado el cuerpo,
hay que dar descanso al alma.

Pero luces lejanas nos llaman,
cárdenos horizontes, alboradas
como labios que nuestro beso reclaman.

Son diamantes las cimas de las montañas,
con sus brillos y sus armonías calladas,
paisajes recuperados para un sublime mañana.

Atrás quedó la ciudad,
con sus prisas y sus ansias.
El mar profundo y la nube
sean el feliz teatro
para las nuevas batallas.

Un fuerte abrazo y no nos olvides.

Queridos amigos y amigas, o, viceversa. Para recordaros que sigo en vigor, os dejo un poemilla,
y un abrazo, impregnado de agradecimiento.

POR QUÉ ESCRIBO

¿Por qué escribo?
Quizás por miedo
a decir en voz alta lo que pienso.

Por eso escribo.

Que sean los personajes
quienes carguen con el peso:
que se amen,
se suiciden,
perdonen al culpable
o se conviertan en héroes
sin proponérselo.

Quizás, cuando leas esto,
te preguntes qué quiero decir,
si me he ido un poco,
si hay algo que perdí
busqué, y no encontré.

Y sí, siento que he perdido
lo más importante.

Solo que no sé qué es.

¿Tú sí?

Otra temporada de pertinaz sequía. Ausencia de plumas creadoras y visitantes que den calor a esta página. Aún queda un último mohicano, mohicano de Cáceres, Extremadura, con la esperanza todavía intacta de ver reverdecer este plácentero rincón.
Un poema recuperado:

BUSCA, POETA.

Pon los relojes al sol,
las mariposas en diagonal
y los vértices a silbar…

Las dóciles mariposas
uncidas por la diagonal del sueño
apenas susurrarán
con leve temblor de alas.

Busca la hora nocturna en los relojes de sol
y hazla voluptuosamente eterna.
(Esa es la hora en la que
el amor es más dulce).

Silba a tus vértices, poeta,
como un solo de Chet Baker.
Acudirán hasta tí poliedros de ciega luz.
Ofrécelos a tu amada
como rosas o secretos.

Busca, poeta, en la noche
y desnúdate frente al mar.
Cálzate las alas de los siete universos
y vuela, poeta: vuela y busca
esa belleza escondida
en el fondo de los ojos.

Pues a falta de Jota, heme Cortés, a suplir ausencias.
Mira por donde acabo de encontrar un fulgurante soneto con estrambote que deja constancia de que también puedo (o podía) componer en verso estricto y ortodoxo. Claro que el asunto es de lo más inspirador: "Rayuela's Club. Lo de Adolfo". Os lo dejo para vuestra crítica y disfrute. No me seais demasiado rigurosos...

RAYUELA'S CLUB, LO DE ADOLFO.
(Un soneto estrambótico)

Nació en imprecisa noche iluminada,
sobre múltiples pantallas virginales
que esperaban cualquier algo de la nada:
música y un rostro sobre los cristales.

Sabíamos que allí estaba, que callaba
mientras se tejían sus rasgos virtuales,
confusos, necesarios, sueño y aldaba
de inquisidores noctámbulos rituales.

Nació como debieran nacer las rosas,
del silencio clamoroso de la noche,
gestadora de ilusiones generosas.

Fozara le dio un nombre; Era puso el broche:
nació Adolfo con su sonrisa animosa.
para aguantarnos paciente, sin reproche.

Aquí podemos hablar de nuestras cosas
y hacer de la madrugada medianoche.
Lo de Adolfo: una Rayuela prodigiosa.

Pá de cuá, querida amiga. Del amigo Jota no se nada; es un enigma para mi: su nacionalidad venezolana hace pensar que esté en esos apuros con los que el régimen chavista oprime a su país. Pero también habla a veces de Miami y otros paraísos capitalistas en los que viven y disfrutan muchos de sus paisanos. Jota, el misterioso. Espero que regrese pronto. Saludos...

Muchas gracias.

Por cierto, ¿sabemos algo del tercero desaparecido?
¿Andará de vacaciones, como las musas?

Ainsss, mi querida Eratalia... me pones en un brete. No creo tener ni los conocimientos ni la capacidad para juzgar si tu poema puede inscribirse en ese lábil espacio de la poesía surrealista. Es, como todos los tuyos, un poema magnífico, pero "humano, demasiado humano" como para inscribirlo en el universo surreal. Yo te propondría que lo publicases en "poemas filosóficos", donde estaría mejor acomodado. Lo surrealista es... "otra cosa". Sio realmente deseas profundizar en ese mundo, aunque profundizar no sea el término adecuado, más bien sería el de sobrevolar el mundo de la realidad, hay dos publicaciones descargables en la red: ANTOLOGÍA DE LA POESÍA SURREALISTA, de Angel Pariente, sobre poesía surrealista en castellano; y otro, más genérico, ANTOLOGÍA POETICA SURREALISTA, de Aldo Pellegrini. Además de abundanteliteratura en esnsayos, artículos, etc. El portal ACADEMIA. Edu, es muy recomendable para encontrar material sobre ese y otros muchos temas.
El componente principal de este tipo de poesía es el onírico (la inspiración está en el umbral del sueño, escribió uno de sus creadores).Lo malo es que yo me duermo en cuanto toco la almohada, sin umbral ni ná. Así que tengo que recurrir a la ensoñación, pero no es lo mismo. Y no te desesperes, a la creación artística no hay que forzarla, aunque sí trabajarla, pero sólo para depurar su aspecto técnico. Y tú tienes campos de expresión suficientes para demostrar que eres "mucho artista".
Te deseo que pases un buen día, aunque creo que tenéis una buena ola de calor por esas latitudes.
En la Sierra de Gata tenemos aire acondicionado
Un cordial abrazo.